Ya en plena mística, dialogando

-Lo que menos me gusta de escribir es pulir
- Es como comer pipas y llenas las calles con sus cáscaras
-Me gusta... y luego que las barran otros
-O el viento
-No, el viento no escoge lo que barre
-Va a lo loco...Escucha las voces del viento, sus cantos
-Cantos que dimanan libertad...
-Sí, como rios de agua pero que flotan
-Señalándonos la puerta de otro lugar, más allá del cielo
-Por allí entra todo y permanece
-Agujero negro que no nos deja salir
-Sí, por que está en todos lados, por eso el viento lo recorre... suena parecido pero es distinto su canto
-Y nosotros, pobres humanos, seguimos aquí abajo, empeñados en salpicar de explicaciones inútiles el mundo
-Rígidos y estáticos... Las horas húngaras nos envuelven pero no las vemos
-Invocando un avance al que no podemos acompañar
-Sólo lo vemos pasar. Me tengo que ir... mañana a la hora húngara de siempre
-O.K. nos vemos
-Nos oímos, nos olemos